En la foto: José María Hinojosa, Juan Centeno, Federico García Lorca, Emilio Prados y Luis Eaton. Residencia de Estudiantes, Madrid, 1924.
Se cumplen cien años en que se inaugurara allá por 1910 la famosa y emblemática Residencia de Estudiantes,de la Institución Libre de Enseñanza,en Madrid. Sirva esta humilde entrada como sincero homenaje de gratidud y admiración hacia aquellos preclaros hombres de la enseñanza que tanto bien hicieron por la educación y las letras españolas.Guía espiritual de aquella pléyade de artistas del 27 y de tantas preclaras y sabias mentes,hoy, orgullo de España.
LA RESIDENCIA
(Madrid, 1910)
Colina de los chopos alma mater de una pléyade de jóvenes artistas que, dejaron en tu historia lo mejor de su arte.
Colina de los chopos vanguardista y gigante. Y llegó Federico para alegrarte…
Ya luce Juan Ramón Platero de azabache, Alberti, marinero navega por el aire. Dali y Buñuel con fiebre de erotismo cortan cabezas “putre” y un ojo al surrealismo. Ingenio anaglifante de Pepín y de Moreno Villa. Y en la Barraca sueñan Lorca y Ugarte con Lope y Calderón.
Colina de los chopos a ti quiero cantarte. Y a tus genios y al té…
“El té, el té, la gallina y…” la cosmopolifacética Generación del 27. Brillando por los siglos. Amén¡
Ayer 30 de Octubre se cumplían cien años del nacimiento del grandioso poeta Miguel Hernández Gilabert. Orihuela, 30 de Octubre 1910 - Alicante, 28 de Marzo 1942. Poeta y dramaturgo relevante en la literatura española del S. XX.
Aunque tradicionalmente se le ha enmarcado en la Generación del 36, siempre estuvo próximo a la generación anterior, considerado por Dámaso Alonso como "genial epígono de la Generación del 27".
Comprometido con sus ideales de izquierda, tomó parte en la defensa de la República y terminada la Gerra Civil, fue víctima de la represión durante la dictadura franquista, pasando por numerosas cáceles españolas. Enfermo, murió de tuberculosis en la prisión de Alicante, el 28 de Marzo de 1942, a los 31 años de edad.
Sus libros: Perito en lunas, 1933; El rayo que no cesa, 1936; Vientos del Pueblo, 1937; El labrador de más aire, 1937; Cancionero y Romancero de ausencia, 1938-1941; El hombre acecha, 1961 - facsímil de la primera edición censurada de 1939. Y otros cientos de poemas inéditos que han ido apareciendo durante estos años, muestran el compromiso social en aquella tragedia histórica que le tocó vivir.
Sirvan estas humildes palabras como sincero homenaje al poeta, especialmente por cuanto me transmite la preciosísima Nana de la cebolla y la Elegía a Ramón Sijé.
En los primeros días de Noviembre es costumbre cristiana ir a visitar los cementerios, llevar flores y rezar una oración por las almas de nuestros familiares y amigos difuntos.Seres queridos que nos dejaron pero que viven en nuestro corazón. Son estos días tristes, tiempo de reflexión.Tiempo para pensar en lo efímero de nuestros pasos por esta vida.Y sacar conclusiones,intentando ser un poquito mejores y más felices, aún con menos. Tiempo también para escribir nuestro epitáfio, por qué no...? Aquí os dejo el mío dedicado a mis hijos. Carmendy
DESPEDIDA A modo de epitafio.
Un ágape feliz que os confortara quisiera ser mi verso en mi partida. Y en los momentos tristes de la vida que os amé intensamente os recordara.
José Mary, Raquel, David y Jara, hijos de mi pasión incomprendida. Perdonad mi torpeza, si atrevida no he sido digna musa que os cantara.
Trinos buscan mis letras encendidas. Vivirán en vosotros desde ahora leedlas cuando os sangren las heridas.
A veces es la parca tan traidora... nos rompe el corazón sin despedidas. Éste, será mi abrazo en esa hora.
Amigos y amigas de este blog. El pasado sábado se conmemoraba el Día de la Lucha Contra la Pobreza en el Mundo. Aunque con un poco de retraso por problemillas de salud y familiares, no quiero dejar de aportar mi humilde granito de arena en pos de la erradicación de esa maldita lacra social que por la neglicencia de nefastas políticas capitalistas,en el Siglo XXI, siguen dejando morir de hambre y de miseria a millones de seres humanos en el Mundo.Sirvan estas humildes palabras como denuncia y protesta frente a oidos y bolsillos sordos. Mi agradecimiento y admiración para tanta gente solidaria implicada en esta lucha, entre ellos los músicos y cantantes de este video. Carmendy
Desde este dolor inmenso, un deseo pido a los dioses: que mi pluma no se rinda ante tanta adversidad…
Elegía para Haití
Tiembla la tierra, ruge, golpea, hiere a sus hijos, los destruye, los entrega a la parca sin pudor. La madre nos rechaza, nos devuelve su moneda herida. No escucha nuestro llanto, nuestro dolor inmenso y desgarrado. ¿A quién pedir explicaciones…? ¿Quién sabría dar una respuesta a ese infierno que arde en Haití…? El corazón estalla. El corazón es un volcán herido y se revela. Y la lengua maldice esa vaga quietud de los dioses ante la mísera desnudez del hombre; a penas un soplo de ceniza por el Cosmos. La música, la danza, el teatro… ¿dónde esta la poesía en Haití? ¿ dónde el derecho a la vida...? Sólo veo ojos despavoridos, manos suplicantes, piernas desgarradas, muñones en carne viva mostrando sus cicatrices al sol. Y bocas, enseñando sus dientes hambrientos al polvo de los días. Cuerpos rotos, sucios, mutilados, como guiñapos clamando al aire. Muertos pudriéndose en los escombros, esperando una mano solidaria que los guíe a su última morada. Hambre, sed, desesperación… miseria y más miseria por los siglos. Sé que esto no es una epístola, ni un relato, ni un cuento; ni tan siquiera sé si es literatura. No me importa, al escribir no pretendía que sólo pudiera oler a retórica. Simplemente era la necesidad de hablar conmigo misma, de manchar cuartillas, de desahogarme, en esta larga noche de insomnio, intentando sosegar mis lágrimas. Desde la impotencia y la desesperación ante tanta desgracia humana, me pregunto: de qué sirven los preceptos, los premios, los aplausos, nuestras efímeras conquistas…? Hoy, sólo he visto gente muriendo. Cuerpos destrozados, hogares rotos, niños sin sonrisas, madres horrorizadas frente a un horizonte de cadáveres… La noche como un pozo de cuchillos aúlla en mi cabeza. Escupe sus fantasmas el silencio, me atrapa en su tela de araña y surgen mis demonios; y me llevan con ellos al abismo donde todo es oscuro sin remedio… El alma se me rompe en mil pedazos; no siento las manos, ni el aire, ni la pluma, me cuesta respirar y… tengo miedo. Mis muertos, mis hermanos heridos y hambrientos de Haití, me llaman por los cauces de la sangre. Oigo en mis arterias sus gritos de terror; oigo sus quejas en la noche, sus llantos suplicantes al Mundo. Y siento rabia. Siento otra vez la impotencia golpeándome el pecho y, como una oración desesperada, una y mil veces hago mi pregunta: ¿por qué, por qué tanto dolor…? ante el silencio del Cielo y de la Tierra. Son las cuatro de la mañana. Sigo desvelada y sin respuesta ante ese calvario del siglo XXI llamado Haití. Sigo manchando cuartillas sin orden ni concierto, sin sueño, sin sosiego… Sigo esperando en la noche un rayo de esperanza, una luz de justicia, un canto de alegría para un pueblo…. Hasta cuándo, dioses, este lamento…?
